Jean M. AUEL, Les Enfants de la terre, T1 à 6

Présentation de l'éditeur :

Tome 1, Le clan de l'ours des cavernes (The clan of the cave bear)

Il y a 35 000 ans, une longue période glaciaire s'achève et la Terre commence à se réchauffer. En ces premiers temps du monde, Ayla, une fillette de cinq ans, échappe à un tremblement de terre et se sort des griffes d'un lion pour se réfugier auprès d'un clan étranger. On l'adopte. Très vite, ses gestes et ses paroles suscitent l'étonnement et l'inquiétude.

Tome 2, La vallée des chevaux (The valley of horses)

Passés la surprise et l'émerveillement suscités par Ayla, la jeune étrangère aux cheveux blonds qu'ils ont recueillie, les hommes du "clan de l'ours" ont pris peur de ses dons extraordinaires. Maudite et exilée, elle commence un long voyage solitaire, au bout duquel elle rencontrera deux jeunes gens insouciants et aventureux. 

Tome 3, Les chasseurs de mammouths (The mammoth hunters)

Pendant plusieurs saisons, Ayla et son compagnon Jondalar ont tout partagé. Ensemble ils ont eu peur et froid, et vécu dans une intimité du corps et de l'esprit qui a fait naître en eux un sentiment troublant et inconnu. Le clan des "chasseurs de mammouths" qui les accueille est stupéfait par ce couple de géants blonds aux yeux bleus qui savent monter à cheval et apprivoiser le loup. 

Tome 4,  Le grand voyage (The plains of passage)

Ayla et Jondalar poursuivent leur traversée des steppes immenses du continent européen, suscitant le trouble et l'effroi sur leur passage. Les peuples rudes qu'ils rencontrent vivent de la chasse et de la cueillette mais n'ont jamais vu d'animaux domestiques. Or, ce couple étrange se déplace à cheval, en compagnie d'un loup apprivoisé. D'où tient-il donc ses pouvoirs ? 

Tome 5, Les refuges de pierre (The shelters of stone)

Plus tard, des millénaires plus tard, cette région s'appellera le Périgord. C'est là que parviennent enfin Ayla et Jondalar au terme de leur fabuleux voyage. Quand ils atteignent la neuvième caverne, où Jondalar a grandi, l'accueil de la tribu Zelandonii est plutôt mitigé. On se méfie d'Ayla, de son étrange langage, du loup apprivoisé qui l'accompagne et de ces chevaux sur lesquels elle exerce un pouvoir troublant.

Tome 6, Le pays des grottes sacrées (The land of painted caves)

La Zelandoni, guérisseuse et chef spirituel de la Neuvième Caverne, choisit Ayla pour lui succéder un jour. Pour ce faire, elle doit suivre pendant plusieurs mois la grande prêtresse. Son initiation passe notamment par la visite des nombreuses grottes ornées de la région, l'occasion pour l'apprentie Zelandoni de découvrir des sites magnifiquement décorés, dont elle apprend à comprendre le sens.

L'auteur :

En 1977, alors âgée de quarante ans, l'Américaine Jean M. Auel décide de quitter son emploi, un poste à responsabilité dans une entreprise d'électronique. En attendant d'obtenir un travail plus stimulant, cette mère de cinq enfants se met à écrire une nouvelle consacrée à une femme de la préhistoire. Ainsi naît Ayla, l'héroïne des Enfants de la terre, une saga préhistorique qui s'est à ce jour vendue à plus de 45 millions d'exemplaires à travers le monde.

Années de publication :

1980 (tome 1), 1982 (tome 2), 1985 (tome 3), 1990 (tome 4), 2002 (tome 5),  2011 (tome 6).

Premières lignes :

"L'enfant nue quitta l'auvent de peaux de bêtes pour courir vers la crique nichée au creux d'un méandre de la petite rivière. Rien, depuis qu'elle était venue au monde, n'avait jamais menacé son refuge et ceux qui le partageaient avec elle." 

Mon avis :

Pendant des années, j'ai entendu certains de mes proches encenser cette saga préhistorique et insister fréquemment pour qu'à mon tour, je la lise. J'avais jusque là vaillamment résisté, mais c'était sans compter... le chantage. J'ai ainsi dû capituler et me lancer dans cette lecture imposante (près de 4 000 pages !) qui m'a tenue occupée durant les quatre derniers mois.

Tout ce préambule pour souligner le fait que je n'ai pas eu, à l'inverse de la plupart des amateurs de ces ouvrages, à attendre jusqu'à dix ou douze ans entre la parution de chaque volume, d'autant que le dernier est justement sorti tout récemment. Cela dit, j'ignore si on peut parler de chance, comme je l'expliquerai par la suite...

Pour commencer, je dois reconnaître certaines qualités à l'auteur, la première étant le volume impressionnant de ses recherches, lesquelles ne peuvent être mises en doute. J'admets également que sur des sujets précis, tels que la botanique, la climatologie, la zoologie, l'écologie ou l'artisanat, son implication réelle sous-entend un gigantesque travail de documentation. Elle-même explique d'ailleurs s'être rendue sur des sites de fouilles et avoir fait relire ses textes par des spécialistes.

On peut aussi la créditer d'avoir, dès le début de son oeuvre, réhabilité l'image très négative des néandertaliens, lesquels ont longtemps été vus comme des brutes stupides, ce qu'ils n'étaient évidemment pas. Ce message de tolérance et de respect, constamment martelé par l'héroïne, qui a grandi parmi eux, est l'une des leçons à tirer de ces romans.

Enfin, j'ai apprécié le discours faisant état de la féminité à cette époque. Ainsi, découvrir le fonctionnement de ces sociétés matriarcales, au sein desquelles les femmes étaient honorées et respectées, où les hommes n'avaient pas encore pris conscience de leur rôle fondamental dans la reproduction, m'a ouvert de nombreuses pistes de réflexion passionnantes.

Hélas, j'ai bien peur d'en avoir fini avec les points positifs... Mais avant tout, je dois honnêtement reconnaître que tous les volumes de la saga ne se valent pas. Les trois premiers sont incontestablement les plus intéressants, le quatrième traîne sérieusement en longueur et le cinquième est décevant, ce qui n'est rien à côté du dernier...

Mon premier reproche est ce choix de faire s'exprimer les personnages comme vous et moi, avec un vocabulaire et des notions qui semblent totalement anachroniques. Je comprends bien l'intérêt romanesque de cette option, mais elle n'a cessé de me gêner tout au long de la lecture. Ensuite, le mélange entre faits scientifiquement prouvés et pure fiction m'a déplu. Logiquement, tout ce qui touche à l'immatériel ne peut être qu'une invention : les rites religieux, les chants, les danses, les langages, etc. Cette confusion des genres m'a perturbée car je ne pouvais distinguer le vrai du faux.

En outre, dans un domaine aussi vaste que la paléoanthropologie, tant de choses restent à découvrir et à comprendre que les théories (voir celle d'Yves Coppens) fluctuent au gré des découvertes. Celles détaillées au début de la saga ayant près de trente ans, il serait étonnant que tout soit encore valable aujourd'hui. Ce manque de rigueur scientifique est donc pour moi rédhibitoire, de même que l'absence de toute bibliographie listant des sources, ou de notes explicatives différenciant les faits établis de l'invention, comme on en trouve chez des auteurs plus sérieux, Paul Harding ou Robert Merle, par exemple.

Mon troisième reproche concerne la totale invraisemblance régissant les multiples inventions ayant lieu (comme par hasard) dans un espace-temps très réduit, la quasi-totalité provenant d'Ayla, notre héroïne. Je citerai donc pêle-mêle : les points de suture, l'aiguille, le propulseur, le shampooing (avec des feuilles de saponaire), le briquet (avec des pierres), la luge, sans oublier les lunettes de soleil (à mettre au crédit de son compagnon Jondalar). J'ajoute qu'Ayla, véritable génie préhistorique, sait parler au moins cinq ou six langues (après seulement quelques jours d'apprentissage), et imiter à la perfection les cris des animaux qui l'entourent.

Le mot-clé ici est "perfection", puisque les deux héros de ces ouvrages, Ayla et Jondalar, ont été très largement gâtés par la nature (ou, devrais-je dire, par la Mère), au point d'être quasiment exempts de tout défaut. Certes, Ayla ne sait pas chanter et Jondalar fait parfois preuve d'une réelle stupidité quand il s'agit d'identifier ses sentiments ou ceux des autres, mais rien de plus.

Hélas, ce manichéisme frappe également les autres personnages : les gentils sont lisses et fades, les méchants, vraiment pas sympas. Il faut aussi souligner un réel paradoxe psychologique au sujet d'Ayla : présentée tout au long de l'oeuvre comme rien moins que la première féministe de l'Humanité, rebelle et libérée, elle demeure pourtant inexplicablement soumise face aux desiderata des hommes.

Autre ennui dans chaque tome : l'auteur semble juger indispensable de noyer ses lecteurs sous des flopées de nouveaux personnages secondaires (voire tertiaires), ne nous épargnant aucun de leurs fastidieux liens familiaux, alors qu'on ne les reverra plus par la suite. J'ajoute qu'au sein de chaque groupe, tous les prénoms se ressemblent, nous promettant une belle migraine lorsqu'il s'agit de les différencier (a fortiori quand on lit les ouvrages à plusieurs années de distance) !

Je dois également aborder un sujet lassant : l'omniprésence (tomes 1 et 6 exclus) de scènes de sexe entre Ayla et Jondalar, à la fois très détaillées et incroyablement répétitives, de par leur fréquence ET leur contenu (je parle ici de quasi mot à mot). Passée la justification du début (l'apprentissage d'Ayla dans ce domaine), elles s'avèrent bien vite ennuyeuses (même si le choix d'un vocabulaire particulièrement ridicule les rend parfois comiques), totalement gratuites et pour la plupart, inutiles.

Du point de vue de l'intrigue, l'auteur néglige inexplicablement d'exploiter plusieurs sujets, pourtant prometteurs : le Clan, dans lequel Ayla est élevée mais qu'on ne reverra plus par la suite, de même que son fils Durc qu'elle y laisse, le mystère de ses propres origines qui ne sera jamais résolu, ses talents de guérisseuse, ignorés dans les deux derniers tomes, et enfin sa fille, dont l'auteur se désintéresse rapidement.

Tous ces thèmes auraient pourtant mérité d'être abordés plus longuement, étoffés et développés, au lieu d'être juste effleurés, à la grande déception du lecteur. À l'inverse, la relation amoureuse (à l'eau de rose) entre les deux héros est quant à elle disséquée, délayée, répétée à l'envi. Faite d'hésitations et de malentendus, elle ne m'a pas convaincue, et même lassée par son manque de réalisme.

Après avoir évoqué le fond, j'en viens maintenant à la forme, c'est-à-dire au style. J'ai tout de suite été gênée par la façon dont l'auteur a plaqué de longs passages très érudits (à propos de botanique, de climat...) sur la trame de son histoire, sans que les deux soient suffisamment homogénéisés pour que la transition passe inaperçue. Car si la partie savante est de bonne tenue, dès que Jean M. Auel n'a plus recours à une béquille scientifique, la qualité de sa prose baisse. De plus, ses trop longues descriptions tuent le rythme, si bien qu'on finit par les sauter en espérant que l'intrigue avance enfin.

Ceci m'amène au problème crucial, à savoir les constantes, usantes et récurrentes répétitions. En effet, il est vraiment pénible, pour qui s'attelle à la lecture de cette saga d'une seule traite, de tomber toutes les dix pages sur des passages entiers reprenant à la lettre des épisodes des tomes précédents. L'auteur semble adorer la technique du copier-coller, laissant à penser qu'elle ne se relit pas d'un livre sur l'autre, sans quoi elle s'apercevrait forcément de la lourdeur de ce procédé.

Pourquoi ne pas avoir fait à la place un petit résumé des livres précédents, à l'entame de chaque ouvrage ? Ainsi, ceux qui en avaient besoin auraient eu plaisir à le lire et ceux dans mon cas, à le sauter ! Conséquence de tout ceci, j'ai pour la première fois de ma vie passé des paragraphes entiers et lu des dizaines de pages en diagonale afin d'éviter ce radotage. L'oeuvre souffrant d'un réel manque de concision, l'auteur aurait pu sans problème élaguer répétitions et longueurs, pour n'obtenir finalement que trois ou quatre tomes, largement suffisants.

La traduction, de bonne qualité au début du cycle, décline après un changement de personne, participant sans doute à la mauvaise impression d'ensemble. Quant à l'intrigue, elle s'essouffle peu à peu, jusqu'à faire du surplace dès le quatrième tome (un comble, puisqu'il relate un voyage !), et atteint l'apogée de l'insignifiance dans le dernier.

L'histoire y est copieusement délayée dans les trois premiers quarts de l'ouvrage (afin de maintenir le volume des formats précédents ?), après quoi l'auteur semble réaliser qu'il ne lui reste plus beaucoup de temps pour inventer quelques maladroits rebondissements. Celui qui concerne Ayla et Jondalar (aussi ridicule que peu crédible au vu de leur passé commun), déçoit, de même que les intrigues annexes mettant en scène leurs ennemis, subitement et brièvement ressuscités avant de disparaître pour de bon, sans même en avoir tiré parti.

Bâclée, la fin est un véritable gâchis, alors que cette fresque méritait tout de même mieux que cela. Ce dernier tome étant vraisemblablement de commande, on sent que l'auteur, maintenant âgée, a surtout voulu contenter son éditeur (et le service marketing) en se contentant de resservir les restes (mal réchauffés) du tome 5... Dommage d'avoir fait patienter son lectorat pendant neuf ans pour un tel résultat !

Vous l'aurez compris, je n'ai pas été séduite par cette vision à l'eau de rose de la préhistoire, dont le slogan pourrait être : "Barbara Cartland au pays des mammouths". Pour les amateurs de lecture sur nos lointains ancêtres hominidés, je conseille plutôt le cycle préhistorique de cinq tomes de Pierre Pelot (collaboration scientifique d'Yves Coppens), intitulé Sous le vent du monde, et qui fait référence dans ce domaine.

Ma note :

Trois étoiles (sur dix).

Diane SETTERFIELD, Le treizième conte

Présentation de l'éditeur :

Vida Winter, auteur de best-sellers vivant à l'écart du monde, s'est inventé plusieurs vies à travers des histoires toutes plus étranges les unes que les autres et toutes sorties de son imagination. Aujourd'hui âgée et malade, elle souhaite enfin lever le voile sur l'extraordinaire existence qui fut la sienne. Sa lettre à sa biographe Margaret Lea est une injonction : elle l'invite à un voyage dans son passé, à la découverte de ses secrets. Margaret succombe à la séduction de Vida mais, en tant que biographe, elle doit traiter des faits, non de l'imaginaire, et elle ne croit pas au récit de Vida. Les deux femmes confrontent les fantômes qui participent de leur histoire et qui vont les aider à cerner leur propre vérité. Dans la veine du célèbre Rebecca de Daphné Du Maurier, ce roman mystérieux et envoûtant est à la fois un conte gothique où il est question de maisons hantées et de sœurs jumelles au destin funeste, et une ode à la magie des livres.

L'auteur :

Diane Setterfield, spécialiste d'André Gide, vit à Harrogate (Yorkshire). Le Treizième Conte, son premier roman, vendu dans 34 pays, est devenu d'emblée un best-seller, en particulier aux États-Unis où il est entré n° 1 sur la liste du New York Times.

Titre original : The thirteenth tale

Année de publication : 2006

Premières lignes :

"On était en novembre. Il n'était pas encore très tard, et pourtant le ciel était déjà sombre quand j'empruntai Laundress Passage."

Mon avis :

Je n'attendais rien de particulier de la lecture de ce roman, ce qui explique sans doute pourquoi je l'ai apprécié.  En effet, s'il est souvent risqué de placer de trop grands espoirs en certains ouvrages dûment adoubés par la critique et les maisons d'édition sous peine d'être cruellement déçu, il est en revanche fort agréable de se faire surprendre par un livre dont on ne sait rien.

Celui que je vais évoquer mêle plusieurs thèmes principaux, tels que les relations familiales et les secrets en leur sein, la gémellité, la littérature, sans oublier l'amour et aussi la nature. Dans une demeure typiquement anglaise, sise dans un paysage typiquement anglais, une romancière au soir de sa vie, Vida Winter, fait venir auprès d'elle une jeune femme (nommée Margaret Lea) pour lui conter son existence ainsi que celle de sa famille, dans le but de rédiger sa biographie. Seulement, Vida aime mentir et inventer, aussi Margaret devra démêler le vrai du faux afin que son travail soit aussi rigoureux que possible.

L'auteur adopte ici une trame narrative complexe et bien construite, basée sur des allers et retours constants entre passé et présent, qui se répondent et parfois même s'imbriquent. En effet, Margaret va devoir mener sa propre enquête sur Vida, ne pas prendre tout ce qu'elle lui raconte pour la stricte vérité et ce faisant, un lien, comme en miroir, se tisse entre elles, qui fera résonner le passé de la jeune femme.

Au fil du récit de Vida, qui déroule la vie de sa famille sur plusieurs générations, le lecteur découvre toute une galerie de personnages, pour certains excentriques, à la psychologie très fouillée. Bien décrits et fortement caractérisés, nombre d'entre eux sont également fortement perturbés par les drames qui frappent successivement la famille. Le récit connaît ainsi de multiples rebondissements, l'omniprésence de mystères ne faisant que renforcer le suspens qui irrigue le roman.

Un parallèle est clairement mis en place par l'auteur entre le manoir dans lequel se déroule l'intrigue (sur deux périodes de temps) et l'évolution des personnages qui le peuplent : de joyeux et flamboyant, le domaine perd progressivement de sa superbe, devenant triste et délabré. Ainsi les héros connaîtront eux-mêmes une lente décadence, loin de leur magnificence passée.

J'ai beaucoup apprécié l'ambiance très particulière nourrie par les descriptions détaillées de cette vaste demeure (dont le beau jardin se transforme peu à peu en une sorte de jungle), ainsi que des landes aux alentours, qui se nappent de brume dès la nuit tombée. Tout cela permet de créer cette atmosphère sombre, romantique et mystérieuse si propice au récit.

L'auteur, de par son écriture, fait d'ailleurs immédiatement penser aux grands auteurs victoriens (dits "gothiques") du XIXe siècle, telles les soeurs Brontë avec Les hauts de Hurlevent et Jane Eyre, ou Wilkie Collins avec La femme en blanc. Quant au rythme de l'intrigue, il est volontairement assez lent, ce qui m'a semblé aussi agréable que reposant à une époque où les histoires semblent devoir se dérouler à toute allure.

Très bien écrit (et doté d'une excellente traduction), cet ouvrage voit l'auteur user d'un style ample et élégant afin de développer ce qui n'est rien moins qu'une véritable ode au pouvoir de la littérature et des livres, notamment ceux datant de l'époque victorienne.

Pour conclure, je dois souligner à quel point se dégagent charme et émotion de cette lecture. Au milieu des personnages attachants qui composent cette vaste saga familiale, se glisse cette question pertinente : comment discerner la vérité du mensonge, la réalité du conte ? Bref, ce retour en guise d'hommage aux grands classiques est donc aussi rafraîchissant que réussi, et surtout, il fait du bien !

Ma note :

  Sept étoiles (sur dix).

Éric-Emmanuel SCHMITT, La part de l'autre

Présentation de l'éditeur :

Le 8 octobre 1908, Hitler est recalé à son concours d’entrée aux Beaux-Arts. Que se serait-il passé s’il y avait été admis ? Tel est, en partie, l’objet de ce roman. Car Eric-Emmanuel Schmitt s’est amusé à mener de front deux biographies romancées, celle du dictateur Hitler et celle du jeune Adolf H., admis au concours. Nous suivons ainsi pas à pas leur double évolution, les chapitres alternant leurs vies qui se répondent en écho.

L'auteur :

Né en France en 1960, normalien, agrégé et titulaire d’un doctorat en philosophie, Eric-Emmanuel Schmitt s’est d’abord fait connaître au théâtre. Plébiscitées tant par le public que par la critique (il compte parmi les auteurs les plus joués actuellement en France et dans le monde), ses pièces ont été récompensées par plusieurs Molière et le Grand Prix du théâtre de l’Académie française. Naturalisé belge en 2008, il vit à Bruxelles et vient de réaliser son deuxième film, tiré d’Oscar et la dame rose.

Année de publication : 2001

Premières lignes :

" - Adolf Hitler : recalé.

Le verdict tomba comme une règle d'acier sur une main d'enfant.

- Adolf Hitler : recalé.

Rideau de fer. Terminé. On ne passe plus. Allez voir ailleurs. Dehors."

Mon avis :

J'ai découvert Éric-Emmanuel Schmitt avec ce livre, et si je n'ai plus rien lu de cet auteur depuis, c'est sans doute à cause de la déception éprouvée en refermant son ouvrage. Je partais pourtant avec un a priori favorable, Schmitt étant à la fois le chouchou des médias et du public, et son sujet suffisamment intriguant pour que l'on s'y intéresse.

Ce roman pourrait être le parfait archétype de la bonne idée de départ, laquelle, peinant à être correctement concrétisée, devient vite oiseuse. Soit donc cette folle uchronie, ce postulat audacieux : que se serait-il passé si Adolf Hitler n'avait pas échoué au concours d'entrée des Beaux-Arts de Vienne ?

C'est précisément ce que l'auteur va s'attacher à nous décrire, sous la forme de deux trajectoires divergeant à partir de cet événement crucial et faussement anodin. L'une suivra Hitler dans ses rêves sanguinaires de grandeur et de dictature, l'autre verra Adolf H. devenir un peintre reconnu dans le Paris des années folles, épousant une juive, sans que jamais l'Allemagne ne connaisse le nazisme.

Cet artifice de construction semble intéressant au départ, mais cela n'a qu'un temps. Le procédé est en fait trop artificiel pour réellement fonctionner, si bien que très rapidement on oublie complètement que le si sympathique Adolf H. est une version positive d'Hitler, alors que cette connexion est pourtant l'ambition première du livre. Les deux personnages principaux, très manichéens (l'un n'est que pureté, l'autre que noirceur), ne sont dépeints que sommairement d'un point de vue psychologique, or cette vision simpliste empêche toute implication du lecteur.

Perdue au milieu de ce parallélisme stérile, je me suis souvent ennuyée, car le texte souffre de nombreuses longueurs, surtout dans la partie consacrée au peintre. En effet, cette dernière manque cruellement de relief, ce qui la rend creuse, parfois vide. Quant à l'autre, elle offre selon moi une biographie bien faible et médiocre d'Hitler.

Je conseille donc à tous ceux qui s'intéresseraient à cette période de lire plutôt le magistral et glaçant roman de Robert Merle, La mort est mon métier, ou encore Si c'est un homme de Primo Levi, l'un comme l'autre appartenant à un registre nettement supérieur, tant du point de vue de la force du récit que du style.

Justement, pour en venir à la forme, je n'ai pas trouvé que l'écriture d'Éric-Emmanuel Schmitt parvenait à sauver son ouvrage : certes facile à lire, elle est assez plate et manque de force et de densité, surtout face à un sujet d'une telle gravité. Quant à son recours occasionnel à la vulgarité, je le trouve vraiment gratuit et inutile.

Pour conclure, je voudrais revenir sur deux thèses exprimées par l'auteur dans cet ouvrage et dont l'aspect caricatural et simpliste me dérangent : la première suppose qu'en l'absence d'Hitler, l'Allemagne serait devenue la première puissance mondiale et aurait vécu en paix, devenant même un refuge pour les juifs opprimés.

Un tel présupposé me semble confondant de naïveté et de bons sentiments, car je ne doute pas qu'un autre catalyseur (qu'il soit interne ou externe au pays) qu'Hitler aurait tout à fait pu mener au même genre d'atrocités, compte tenu du climat délétère de l'époque.

Seconde théorie, encore plus dérangeante : si l'on prend l'auteur au mot, alors l'université de Vienne serait en fait l'unique responsable de la transformation d'Hitler en tyran sanguinaire, manière dangereuse, me semble-t-il, de lui retirer l'entière responsabilité de ses actes.

Vous l'aurez compris, cet ouvrage bâti sur un postulat finalement assez racoleur et trop fragile ne m'a pas convaincue. Je terminerai en citant un commentaire avisé à propos de ce livre, écrit par un internaute québécois : "Maintenant, reste à savoir ce que serait devenu Ben Laden si son meilleur ami ne lui avait pas volé son dessert à la cantine."

Tout est dit !

Ma note :

   Quatre étoiles (sur dix).

Lauren WEISBERGER, Le Diable s'habille en Prada

Présentation de l'éditeur :

Vingt-trois ans, un diplôme de littérature en poche, Andrea débarque à New York en quête d'un premier job, prête à croquer à belles dents dans la Grosse Pomme. On lui offre -ô miracle !- le poste d'assistante de Miranda Priestly, la rédactrice en chef d'un prestigieux magazine de mode. Comment, elle n'a jamais entendu parler de Runway ni de sa grande prêtresse dont le nom est aussi célèbre que ceux de Chanel ou de Versace ? Voyons, des millions de filles se damneraient pour être à sa place ! Mais les dessous de la mode ne sont pas toujours propres, et au contact de son incomparable patronne, Andrea découvre vite ce que le mot "enfer" veut dire...

L'auteur :

Née en 1977, Lauren Weisberger est américaine. Diplômée de l'université de Cornell, elle vit à New York depuis 1999. Elle fut l'assistante personnelle d'Anna Wintour, éditrice de Vogue, considérée comme la grande prêtresse de la mode. Le Diable s'habille en Prada, premier roman de ce jeune auteur, s'est fait rapidement une place dans les listes des meilleures ventes anglo-saxonnes et françaises.

Titre original : The Devil wears Prada

Année de publication : 2003

Premières lignes :

"J’étais arrêtée au feu rouge, à l’intersection de la 17^e Rue et de Broadway, et avant même qu’il ne passe officiellement au vert, une meute de taxis arrogants s’est élancée à l’assaut du carrefour, de part et d’autre de cet engin de mort miniature que j’essayais de piloter. Appuie sur l’embrayage, lâche l’accélérateur, enclenche le levier de vitesse, lâche l’embrayage."

Mon avis :

N'ayant jamais été particulièrement attirée par ce que d'aucuns nomment "chick lit" (littérature pour filles), j'avoue que je n'aurais jamais eu l'idée de lire ce livre si une amie ne me l'avait pas prêté. Partant il est vrai avec un a priori plutôt défavorable, je dois dire que la plupart de mes réticences ont hélas été confirmées à la lecture, ce qui ne m'a pas empêchée d'avoir quand même quelques bonnes surprises.

Pour commencer avec les points positifs, disons que cette chronique du quotidien d'Andrea, jeune femme réduite progressivement à l'esclavage par sa patronne, figure toute-puissante de la presse féminine, m'a souvent amenée à m'identifier à elle. D'abord parce que l'auteur en fait la narratrice de l'histoire, ce qui renforce l'attachement que l'on éprouve à son égard, ensuite parce que ses déboires m'ont rappelé mes propres débuts en tant qu'assistante dans des galeries d'art.

L'auteur a effectivement dû expérimenter elle-même ce genre de tyrannie, et j'ai d'ailleurs bien reconnu ces situations : être corvéable à merci, tout en devenant parfois totalement transparente aux yeux des clients (ou des supérieurs hiérarchiques), qui ne font alors pas plus de cas de vous que d'un simple meuble. De même, la frustration d'être sous-employée par rapport à ses études et ses vraies compétences (bac + 4 à l'époque, j'allais notamment récupérer des vêtements au pressing et conduire la petite fille du patron à son cours de danse...), sans oser se mettre en avant pour les faire valoir.

Ceci étant dit, ce livre comporte selon moi plusieurs défauts, le premier étant la présence de nombreux poncifs, particulièrement dans la peinture qui y est faite d'un univers de la mode sans foi ni loi. Cette assertion est d'une telle banalité que je me demande bien qui serait assez naïf aujourd'hui pour imaginer le contraire. Loin de sa promesse de critiquer âprement ce milieu, je trouve l'angle choisi par l'auteur assez consensuel et convenu, pas assez grinçant en tout cas pour remettre en cause la superficialité qui y règne.

Mon espoir de dynamitage de l'intérieur ayant été déçu, je pensais me consoler avec les personnages, mais trop stéréotypés et manichéens, leur psychologie manque de nuances et de subtilité. Quant à l'héroïne principale, sa volonté d'ascension socioprofessionnelle et ses histoires de coeur sont à deux doigts de faire basculer l'ensemble vers le roman Harlequin. Son quotidien, amusant au départ, devient peu à peu lassant et répétitif, car l'intrigue est bien mince et l'ennui guette le lecteur.

En ce qui concerne le texte, il faut reconnaître que sa lecture est assez agréable, mais certainement pas littéraire. Le ton se veut frais, mais il est plombé par un style creux et des dialogues bien plats. Il manque ce grain de folie et d'audace, ce second degré et même ce  nonsense, si bien maniés par les auteurs Anglais, pour dynamiser ce qui est pourtant un sujet en or. Je ne m'étendrai pas sur la fin, cousue de fil blanc et extrêmement prévisible.

En fait, la problématique de ce roman peut se résumer à ces deux questions : jusqu'où est-on prêt à aller pour se fondre dans un milieu qui n'est pas le nôtre ? Doit-on, en toutes circonstances et quoi qu'il en coûte, accepter de jouer le jeu ? Il me semble à ce propos qu'entre l'écriture de ce livre et la campagne de communication organisée pour le promouvoir, l'auteur a d'ores et déjà clairement répondu à ces deux interrogations...

Pour conclure, je confirme mon impression de départ : je n'apprécie pas vraiment que cet ouvrage soit spécifiquement destiné à un public féminin. Triste constat, si c'est effectivement le cas, car il donne une bien pauvre vision de la femme. À ceux qui voudraient découvrir une autre version de l'esclavage au travail, mais bien plus drôle, féroce et littéraire, je conseille de se tourner vers la lecture de Stupeur et tremblements, d'Amélie Nothomb.

Ma note :

Quatre étoiles (sur dix).

Patricia CORNWELL, PostMortem

Présentation de l'éditeur :

Ça y est. Le tueur a de nouveau frappé... Une jeune femme d'une trentaine d'années, cette fois. La quatrième en deux mois. Une Noire et trois Blanches. Etranglées. Violées. La ville de Richmond a l'habitude du meurtre. Elle se classe deuxième, aux Etats-Unis, pour son taux de criminalité. Mais il s'agit généralement de règlements de comptes, pas de crimes sexuels de ce genre... Un «serial killer» ? Un échappé d'un asile ou d'une prison qui frappe au hasard ? Le Dr Kay Scarpetta n'en croit rien. Elle a sa petite idée. Et le temps presse. Hélas, quand on est femme et médecin légiste, la vie n'est pas facile. On cherche plus souvent à vous mettre des bâtons dans les roues et des espions dans l'ordinateur qu'à vous faciliter la tâche...

L'auteur :

Née en 1956 à Miami, Patricia Cornwell est tout d'abord journaliste, spécialisée dans les armes à feu et les faits divers. Elle occupe ensuite le poste d'informaticienne à l'Institut médico-légal de Richmond, dont la directrice lui inspire l'héroïne récurrente d'une série de romans : Kay Scarpetta. PostMortem, le premier d'entre eux, reçoit à sa sortie le prestigieux Edgar Poe award, ainsi que le Prix du roman d'aventures en France.

Titre original : Postmortem

Année de publication : 1990

Premières lignes :

"Il pleuvait à Richmond, ce vendredi 6 juin.

Les trombes d'eau qui s'abattaient sans interruption depuis l'aube avaient plumé les lilas et jonché de feuilles la chaussée et les trottoirs. Les caniveaux débordaient et les terrains de jeux étaient inondés. Je m'étais endormie au son des gouttes qui tambourinaient sur le toit d'ardoise, mais les premières heures de ce samedi me jetèrent dans un rêve terrifiant."

Mon avis :

C'est avec ce livre, premier paru d'une série qui en compte dix-huit à ce jour, que j'ai fait la connaissance du Docteur Kay Scarpetta, sous la plume alerte et rigoureuse de Patricia Cornwell. Si, de nos jours, il devient heureusement plus commun de voir des femmes tenir le premier rôle dans des univers à part comme celui de la médecine légale, je crois pouvoir dire qu'il en allait tout autrement il y a vingt ans, lors de la publication de cet ouvrage. 

D'ailleurs, si l'on considère attentivement son héroïne, il semble évident que l'auteur nous tend une sorte de miroir qui la reflète elle-même. En effet, il ne devait pas être facile, au début des années quatre-vingts, d'être une journaliste spécialisée dans les crimes et les armes. Tout comme Kay Scarpetta, elle a sans doute été occasionnellement en butte au machisme et à la misogynie de certains de ses collègues.

Les similitudes ne s'arrêtent pas là : mariées et divorcées, natives de Miami, blondes aux cheveux courts et aux yeux clairs, proches de la quarantaine, nombreux sont les points communs entre son personnage principal et Patricia Cornwell. Avoir travaillé comme informaticienne à l'Institut médico-légal de Richmond lui a de plus fourni assez de matière et d'inspiration pour bâtir un ouvrage aux bases extrêmement solides, tant du point de vue technique que scientifique.

Car ce roman policier a justement pour originalité la mise en avant de la science dans la résolution d'enquêtes criminelles, longtemps avant la déferlante des "Experts" à la télévision. Grâce à la légitimité de l'auteur en ce domaine, la crédibilité de l'histoire est assurée, ce qui permet d'ailleurs au lecteur d'apprendre de nombreuses choses intéressantes au fil des pages.

Dans l'univers a priori froid et désincarné de sa morgue, Scarpetta dispense chaleur et surtout humanité, car pour elle les morts ne sont pas juste des numéros. Elle en a la charge et surtout la responsabilité, s'en préoccupe sincèrement et n'a de cesse de leur rendre le respect et la dignité dont leur meurtrier les a privés. Kay évolue dans cette ambiance très masculine, mais parvient en toutes circonstances à conserver sa sensibilité et sa féminité, sans pour autant renoncer à sa force intérieure.

Autour d'elle gravitent plusieurs personnages attachants, à commencer par l'inénarrable inspecteur Peter Marino. Macho, alcoolique et blasé au premier abord, il va se révéler plus complexe, faisant preuve de ruse, d'intelligence et de courage. Wesley Benton, le séduisant analyste du F.B.I. et Lucy, la jeune nièce surdouée de Kay, complètent cette équipe que l'on aura plaisir à suivre de livre en livre.

Quant à la structure du roman, elle ne prend pas la forme du "whodunit" (de "who done it ?") cher à Agatha Christie, avec un coupable présent dès le début de l'enquête et démasqué publiquement lors d'une scène de reconstitution grandiose, devant tous les suspects potentiels. La focale se fait ici sur le processus même de l'enquête, avec un dénouement nettement moins théâtral, ce qui n'empêche pas le suspens.

J'apprécie plusieurs choses dans les oeuvres de Patricia Cornwell, la première étant le choix de faire parler Scarpetta à la première personne, garantissant au lecteur une identification maximale. Ensuite, j'ai toujours plaisir à lire ses descriptions, très poussées, qu'elles concernent des techniques scientifiques et informatiques, ou bien de petits détails du quotidien, tels que la gastronomie (Scarpetta est d'origine italienne) ou l'observation de la nature.

Je dois avouer que je ne m'attendais pas à apprécier autant la langue utilisée par l'auteur, car les polars sont souvent assez fades de ce point de vue. Certes, son style n'est ni flamboyant, ni tape-à-l'oeil, mais plutôt sobre et subtil, efficace et véritablement littéraire (et bien traduit !). Bien sûr, il est plus facile de l'apprécier après la lecture de plusieurs ouvrages, ce qui permet alors de découvrir une réelle unité de ton, un rythme et une musique des mots propres à l'auteur.

Autre originalité de cette série des enquêtes de Kay Scarpetta : contrairement à ces héros qui ne prennent jamais une ride et n'évoluent pas, tous les personnages récurrents présentés dans ce livre vont, au fil des opus, vieillir, changer, mourir même (pour certains), donnant au lecteur l'impression d'appartenir à une sorte de famille. Je vous engage donc à y entrer, sans toutefois faire l'impasse sur la chronologie, vous risqueriez de vous en mordre les doigts !

Ma note :

Sept étoiles (sur dix).